Gyakusatsu Kikan (NL)

Volumen 1

Capitulo 3: La tormenta había pasado

Parte 3

Distinguirlos. Un tenue aroma onírico estaba invadiendo mis sentidos.

Sin el faro nunca hubiera podido encontrar mi destino, pero con su ayuda no pasó mucho tiempo antes de llegar a la UCI. Me dieron blancos antisépticos para cambiarme antes de cruzar el umbral en la unidad a través de un conjunto de puertas correderas dobles. Dentro de la sala, las camas estaban acordonadas a través de cortinas transparentes, y más allá de ellas estaban los pacientes, muchos de los cuales parecían no estar mucho más tiempo para este mundo.

La mayoría de ellos probablemente se recuperarían por completo, por supuesto. Pero todavía no sabía nada de mi madre.

El faro negro se deslizó y se deslizó debajo de una de las cortinas, así que los separé y pasé.

Vi un marasmo de tubos y monitores. Los tubos que se enchufaban en el cuerpo de mi madre estaban allí para bombear nanomáquinas vivificantes para compensar cualquiera de los órganos internos que se habían repartido. Su cabello normalmente exuberante había sido completamente rasurado, y la herida en su cabeza estaba cosida, engrapada y cubierta de almohadillas hemostáticas que goteaban sangre. También había varios lugares en su cráneo afeitado donde alguien —un doctor, probablemente— había escrito notas en taquigrafía, presumiblemente para indicar dónde apuntar las ondas electromagnéticas que guiarían a las nanomáquinas a sus destinos dentro de su cráneo. Me acordé de Post-Its en la puerta de una nevera o del desorden en la casa de Williams que estaba marcado con memos de una semana para mí; No olvides recoger los víveres. Todo un rincón de su cocina estaba dedicado a tales notas. Y luego estaban los procedimientos de policía en la televisión, con el escritorio del detective en un caos organizado …

Sí, me acordé de todo esto por las anotaciones en la brillante cabeza de mi madre, que ahora parecía una extraña versión moderna de esos viejos modelos frenológicos.

No estaba segura de cuánto tiempo estuve allí frente a mi madre. En algún momento oí una voz suave, ¿Capitán Clavis Shepherd? — y me giré para ver quién había hablado.

El hombre se presentó como el médico tratante de mi madre.

Pregunté por mi madre.

Tenía múltiples fracturas y hemorragia subcutánea extensa. Muchos de sus órganos internos habían sido dañados hasta el punto de deterioro de la función. Nada, sin embargo, que la tecnología no podría mantenerse estable. Su vida no estaba en peligro inmediato.

No lo presioné sobre su definición precisa de “vida”. Lo que “vida” significaba actualmente para mi madre mientras estaba allí, de su lado, ajena al mundo.

“¿Está consciente?” Pregunté, y noté que los labios del doctor se apretaban. En ese momento, leí la expresión del doctor como una señal de que debía abandonar toda esperanza de hacerlo, pero al repasarlo ahora me doy cuenta de que estaba sutilmente equivocado en ese aspecto. Su expresión preocupada probablemente era más la de un especialista tratando de buscar las palabras correctas con las que explicar los matices de una situación difícil y complicada a un profano. Una situación con la que estaba familiarizado como especialista en mi propio campo. Qué hacer cuando amigos o familiares, o incluso jinetes de escritorio dentro de su propia organización, le pedían un sí o un no cuando solo había tonos de gris. Para cada pregunta sutil y complicada, había una respuesta que era perfectamente simple, directa e incorrecta.

“Desafortunadamente, esa no es una pregunta fácil de responder”, dijo finalmente el médico. “Su madre sufrió un severo traumatismo directo en la cabeza, lo que se conoce médicamente como una contusión cerebral. Tiene un área comparativamente pequeña dañada en el lado que recibió el golpe, pero el daño en el otro lado es mucho más extenso, con múltiples micro hemorragias en el interior de su cerebro “.

“No entiendo, ¿por el otro lado?”

“Si puedes perdonar una analogía algo insensible, es como golpear una bola de billar con un taco. El área que golpeas es bastante pequeña, pero cuando la pelota golpea el cojín del otro lado absorbe mucha fuerza. Cuando se golpea el cerebro de esta manera, no tiene a dónde ir excepto en la pared dura del cráneo en el otro lado … ”

Un billar dentro del cráneo de mi madre, pero con una bola blanca tan suave como los malvaviscos.

El médico continuó explicando que, como resultado del trauma, la parte del cerebro de mi madre alrededor de su neo corteza sufrió daños graves. Ella había perdido por completo su función respiratoria, aunque eso podría mantenerse artificialmente con las máquinas.

“Señor. Shepherd. Podemos aislar las diferentes funciones de la corteza cerebral en compartimentos separados. Módulos, si quieres. Y podemos confirmar que muchos de los módulos de la corteza cerebral de su madre aún están vivos. Incluso podemos identificar positivamente cuáles. Pero …” El doctor vaciló.

“¿Pero?”

“Bueno, la ciencia médica simplemente no tiene ningún marco de referencia que nos ayude a determinar cuál y cuántos módulos deben estar vivos antes de que podamos describir a la persona como significativamente consciente”. Del mismo modo que la ciencia médica no puede describir lo que es estar muerto “.

La casa de mi madre La casa que una vez fue mi hogar.

La casa estaba en un rincón tranquilo de Georgetown, no muy lejos de los Pasos del Exorcista, llamado así por la vieja película. Los pasos siempre se han cubierto de graffiti, a veces de una variedad bastante creativa. Una vez, alrededor de la época en que estaba en la escuela secundaria, alguien cubrió toda la superficie de los escalones con pintura para exhibir y proyectó una imagen del padre Karras cayendo sobre su perdición, enroscada una y otra vez. El incidente fue brevemente en las noticias de la red, lo recuerdo.

Abrí la puerta. El lugar olía a mi madre. Su vida. Su aire.

“¿Alguien en casa?” Me encontré murmurando por lo bajo, por costumbre. La casa siempre había sido un lugar de palabras. Ahora el silencio prevaleció.

Empecé a caminar por el lugar que debería haber sido mi propio hogar. Me sentía como un detective buscando pruebas, o incluso un ladrón. Mi propia habitación todavía estaba allí, mantenida en su lugar. Pasé un dedo por la superficie de mi viejo escritorio. Casi no había polvo. La habitación había sido limpiada regularmente.

Ojos. Pensé para mí mismo.

Esta casa era un par de ojos. Los ojos de mi madre, cuidándome para asegurarme de que no desaparecí de repente como mi padre. Crecí bajo la mirada de esos ojos. Incluso cuando mamá estaba fuera de la casa y yo estaba en la sala de estar solo, en la red, siempre sentía algo por encima del hombro.

Mi madre había sido una experta en rastrear mis movimientos. Nada se le escapó, fue extraño. Qué caramelos había estado comiendo, con cuál de mis amigos había estado saliendo secretamente, siempre había algo en la casa que me delataba y me metía en problemas.

Me senté en mi cama, la cama que una vez había sido mía. Ella habría sido una excelente rastreadora, pensé para mis adentros, y casi estalló en carcajadas ante la idea.

Este había sido el mundo de mi madre.

El mundo de los cien ojos se centró en un solo objetivo; asegurarse de que una persona nunca desapareciera.

En algún momento ese mundo se volvió sofocante, sofocante. Por eso me uní al ejército y me inscribí en las Fuerzas Especiales. Bueno, obtuviste lo que querías, ¿verdad, Clavis Shepherd? Un montón de peligro, más cadáveres de los que podrías sacudir un palo. ¡Y aún no estás muerto! Incluso has perdido a un compañero, sin duda debido al suicidio en lugar de en el campo, pero bueno, todavía cuenta. Tú eres el verdadero negocio. ¿Qué más podrías querer de la vida?

Me obligué a dejar de pensar. Temía dónde me conduciría.

Fui a la cocina. También fue limpio y ordenado. Ni un solo imán o nota en la puerta del refrigerador, un hecho que me pareció misterioso.

A mi madre no le gustaban las fotografías. No había cuadros enmarcados en la sala de estar. Se me ocurrió que nunca había visto una sola foto de mi padre. Probablemente no había una foto en toda la casa, ni de mi padre, ni de mi madre, ni de mí.

Me preguntaba si habría algo en el espacio del servidor de mamá. Si tuviera que iniciar sesión, ¿nos habríamos encontrado a todos allí, de forma segura y fácilmente accesible?

El fondo de pantalla seguía siendo el mismo que cuando era un niño. Se había amarilleado un poco con la edad, pero se mantuvo pulcro y limpio. Golpeé una pared con la punta de mis dedos para abrir un puerto de acceso. Traté de ver si podía ingresar a la cuenta de mi madre, pero, obviamente, me pidieron la autenticación, que no pude proporcionar.

¿Fue la vida de mamá registrada aquí en detalle? Si tuviera que juntar su Gráfico de vida y ordenar a la computadora que lo editara en una biografía, ¿habría alguna pista al final sobre lo que ella hubiera querido que hiciera con ella ahora?

Y luego me di cuenta de cuánto me estaba enfocando en los registros físicos.

Registros Gráficos de vida. En lugar de preocuparse por estos documentos externos de la vida de mamá, ¿no debería haber estado pensando en los internos? ¿Mi madre como estaba dentro de mí, tal como la recordaba? Y luego me di cuenta de que mi motivo para ir a esta casa, intentar y de alguna manera descubrir qué era lo correcto, no era más que una procrastinación. Más que eso, estaba evadiendo la verdad.

La verdad es que no tenía idea de lo que mi madre hubiera querido.

Mi trabajo era leer los perfiles psicológicos de mis objetivos. La NSA o el Centro Nacional de Contraterrorismo entregó sus registros, y los leí para hacer predicciones precisas sobre los posibles movimientos y el comportamiento del objetivo que se me asignó matar. Y, sin embargo, aquí estaba yo, completamente incapaz de adivinar lo que mi propia madre hubiera querido.

Incluso si hubiera podido acceder a los registros de mi madre en ese momento, no habría podido hacer mucho con los datos brutos sin editar, e incluso si algún programa hubiera podido recopilarlos en una narración, duda de que me hubiera sido de mucha utilidad en este momento. Y, sin embargo, quería esos registros desesperadamente. No porque necesitaba una base para mi decisión, sino porque no podía soportar reconocer que ni siquiera podía tomar esa decisión por mi cuenta.

Estaba empezando a entrar en pánico. Necesitaba sentarme. Me desplomé en el sofá.

Yo amaba a mi madre Estaba seguro de eso.

Pero estaba aterrorizado. ¿Y si también la odiaba? Estaba mortificado por la posibilidad de que hubiera una parte de mí que fue rechazada por esta mujer que había luchado tanto por criarme, esta madre soltera que me había dado tanto.

Pensé en la mirada constante que me había seguido en esta casa. Desde el otro lado de la habitación. De la cocina. Los ojos que siempre estaban allí, siguiéndome, pegados a mi espalda mucho después de que terminara la comida y me había retirado a mi habitación.

Me vigilaban constantemente. Incesantemente.

Sentí un flashback de cómo era cuando era un niño.

En el pasillo, en la cocina, en el baño, en la ducha.

La mirada de mamá siempre estaba allí, penetrante.

A través de este espacio, esa grieta, desde este ángulo. Todavía podía visualizar todas las líneas de visión en la casa. Mi madre no era demasiado protectora, nunca me mimó. En todo caso, su estilo de crianza podría haberse descrito como casi laissez-faire. Llegué a la parte habitual de los trucos de los niños, y en la mayoría de los casos mi infancia podría haber sido descrita como normal, sin excepcionales. Lo único que me marcó como algo diferente de los otros niños fue la vaga sensación que tuve de que la mirada de mi madre siempre estaba en mi cabeza.

La casa. La casa donde mi padre desapareció de este mundo.

La casa de la mirada de mi madre.

Era reconfortante ser vigilado, y luego era sofocantemente opresivo. Dos lados de la misma moneda.

Sabía que en ese momento no podría pasar la noche allí. Me tengo que ir.

Más tarde ese día encontré un pequeño motel y me registré. Le dije al médico que mi madre no era el tipo de persona que había preparado un testamento.

El doctor me lo tendió. “Si su madre no dio instrucciones para su cuidado terminal, y dado que ella no era religiosa, la elección recae en usted. Tendrás que decidir si continuar o no con su tratamiento de soporte vital “.

Pasé un día en el pabellón con mi madre, mirándola a la cara, en silencio, intentando agonizar la respuesta. ¿Qué haría mamá? ¿Qué querría mamá que hiciera?

Fue entonces cuando le pregunté si mi madre estaba sufriendo y el médico me explicó que no se trataba tanto de si tenía dolor sino de si aún podía sentir dolor. Además, explicó el médico, no estaba claro para él dónde estaba exactamente la línea donde no podíamos seguir refiriéndonos a mi madre como “ella” o “algo”.

¿Cuántos de los módulos de la corteza cerebral que determinaron la personalidad y la conciencia de una persona deben permanecer intactos para que pueda referirse a ellos como la misma persona? ¿Qué “ella” hubiera querido? No teníamos forma de experimentar vicariamente el estado mental actual de mi madre. Entonces la pregunta “¿Está sufriendo?” Era inadecuada en muchos niveles. ¿”Ella” seguía siendo “ella” en un sentido significativo? ¿Podrían los estímulos del dolor los receptores nerviosos que permanecieron vivos en su cerebro? ¿”Ella” experimentó ese estímulo en forma de dolor tal como lo conocemos?

El doctor fue directo conmigo; no tenía las respuestas a ninguna de estas preguntas.

“¿No hay alguien que pueda decidir por mí?”, Le pregunté. Estoy seguro de que estaba llorando.

Tenía miedo. No tenía idea de lo que este doctor estaba tratando de hacer. ¿Cómo podría tomar una decisión tan importante cuando era una zona gris?

No fue culpa del doctor, por supuesto. Ahora estábamos en el ámbito de la filosofía, no de la medicina. Y, sin embargo, frustrantemente, los desarrollos tecnológicos modernos eran inútiles cuando se trataba del ámbito de la filosofía. La tecnología podía analizar y diseccionar a los seres humanos tan bien, pero la filosofía simplemente no quería saber.

Y no quería saber No quería decidir. Me di cuenta de que esto podría haber parecido egoísta, incluso hipócrita, dada la cantidad de personas a las que había enviado a la muerte. Pero cuando se trata de alguien cercano, alguien que amas, pierdes la cabeza. Nadie te habla del enorme y ambiguo abismo entre las tierras de los vivos y los muertos. Anhelaba los días en que teníamos esa frase simple, en blanco y negro; “muerte cerebral”.

Regresé al motel, donde lloré un poco más. Lloré por el mundo que había pasado el punto sin retorno al crear esta espantosa ambigüedad entre la vida y la muerte. Lloré de terror. Lloré ante la perspectiva de tener que decidir, por la crudeza y crueldad de mi posición. Lloré tanto que sentí náuseas. Caí postrado en la cama, llorando hasta que tuve que correr al baño para secarme, sacarme las tripas y todo lo que emergió fue saliva y más lágrimas.

Al final de la noche, había decidido qué hacer.

Por difícil que fuera la pregunta, cuando llegó el momento solo había dos alternativas, y tuve que elegir una de ellas.

Apenas revisé la carta de consentimiento para finalizar el tratamiento.

Di mi consentimiento cuando fue necesario y se suspendió el soporte de vida de mi madre. El doctor me preguntó cómo me sentía y me ofreció los servicios de un consejero recomendado. Sí, claro, fueron los consejeros otra vez. ¿Matrimonio en las rocas? ¿A punto de ir a la batalla? ¿Pariente acaba de morir? El asesoramiento era la panacea, al parecer.

“No, gracias. Pero aprecio la oferta”

Básicamente, estaba agotado.

Me di cuenta de esto en el funeral. Me agotaba pensando en todos los detalles, y esa era la razón por la que había podido tomar una decisión. Si no hubiera estado tan agotado, podría haber estado en el hospital, sentado con mamá y sus sistemas de soporte de vida, sin dejar de darme las opciones en la cabeza.

En ese momento, me había convencido a mí mismo de que estaba pensando en los mejores intereses de mamá cuando desconecté el aparato. Cuando presioné mi huella dactilar en el dispositivo para dar mi consentimiento, creí que mamá no hubiera querido una triste existencia, que hubiera querido estar viva o muerta, de una manera u otra, y que, si ella si hubiera estado viva, habría tenido un dolor terrible.

Pero, como había dicho el médico, no había manera de saber si ella estaba sufriendo. Después de todo, ella no era más que un remanente delgado de su ser anterior, y no estaba claro si la nueva “ella” podía sentir dolor.

Luego estaba esa atmósfera. La sensación opresiva de la mirada de mi madre que se reavivó dentro de mí cuando visité la casa.

¿De verdad había llegado a mi decisión al considerar los mejores intereses de mi madre? Busqué en lo más profundo de mí mismo, y para cuando terminó el servicio fúnebre ya no podía convencerme de que sí.

A partir de ese momento en adelante, me invadió la creencia inconsciente de que maté a mi propia madre.

***

Durante todo el tiempo que tardé en contar mi historia, menos las referencias directas al ejército y mi trabajo, por supuesto, creo que debo haber bebido cuatro sorbos de mi cerveza. No creo que el cristal de Lucía haya tocado sus labios todo el tiempo.

“Bueno, por lo que vale, creo que hiciste lo correcto. No deberías ser tan duro contigo mismo. No eres un pecador, a diferencia de mí “, dijo finalmente.

Estaba listo para explotar. Fue un error haber buscado la liberación parcial al confiar una versión diluida de mi historia a un civil. Había una gran parte de mí que quería escupirlo todo; las muertes que había causado en el cumplimiento del deber, mis propios “pecados”, como Lucía hubiera dicho, pero tenía que seguir siendo profesional hasta el final. Y me estaba matando.

Porque yo había matado a mamá.

Porque había matado al general de brigada.

Porque había matado a las tropas patrullando.

Porque había dejado a la gente de la aldea con ciertas muertes.

No me perdones, Lucía. La carga de culpa que llevo conmigo es más grande de lo que puedes imaginar. He matado a tanta gente, y pronto voy a matar a tu antiguo amante. Entonces no me concedas tu perdón. Si fueras a perdonarme … No sé lo que haría.

“Eso es bueno de tu parte. Me hace sentir un poco mejor, “respondí, subyugando mi corazón estallando, convirtiéndolo en piedra. ¿Ver? Aún podía dar cualquier respuesta que necesitara, cualquier respuesta que quisiera. Después de todo, así es como lidié con los cientos de inocentes que dejé a su suerte; así es como podía matar niños cuando tenían sus armas apuntando hacia mí; así es como pude sobrellevar el hecho de ver a la niña con los cerebros relucientes brotando de la parte posterior de su cabeza y el joven con las tripas resbaladizas brotando de su cuerpo sin vida.

“No estoy diciendo eso solo para consolarlo, Sr. Bishop. Sabías cuánto te iba a doler cuando tomaste tu decisión. Sabía, incluso cuando dio su orden de terminar el tratamiento, que nunca podría perdonarse a sí mismo. Tú lo sabías, y aun así seguiste adelante, porque sabías que era lo mejor para tu madre de esa manera. Eso no es un pecado. Lo estabas haciendo por tu madre”

“¿Lo estaba realmente?”, Le pregunté.

“Los humanos no son tan malos, de verdad. No estamos diseñados para ir al infierno. La gente como nosotros, estamos predispuestos a ser básicamente buenos, no malvados “.

“Lucía, pensé que eras atea”. La conversación de repente había tomado un giro para los piadosos, y solté esto casi sin pensar.

“No estoy hablando de religión, sin embargo. Estoy hablando de la evolución de las especies “.

“¿Evolución?”

“Sí. La configuración predeterminada evolutiva para los humanos no es ir al infierno. Y eso no es solo cierto para los humanos. Hay todo tipo de animales que están programados naturalmente para realizar todo tipo de actos de altruismo “.

“Oh, entonces no estás hablando de la teoría de la evolución de Darwin como tal, entonces, sobre la adaptación y la selección natural. La supervivencia del más apto. Porque él estaría en desacuerdo contigo y argumentaría que el objetivo más importante de toda la vida es sobrevivir y protegerse a sí mismo “, le dije.

“No, estoy hablando de Darwin. Piensa en un enjambre de insectos, por ejemplo. Solo cuando se entregan al enjambre pueden alcanzar su máximo potencial como especie. O mira a las abejas. Pincharán a un intruso para proteger su colmena incluso si al hacerlo se arrancan las tripas en el proceso. Actúan de manera altruista para beneficiar a su especie como un todo”.

“Pero eso es solo programación genética a nivel instintivo”, respondí. Después de todo, ¿cómo están las abejas actuando de manera diferente a los robots? Mientras que yo no era un robot. No robóticamente decidí matar a mi madre. Eso fue algo que decidí por mi propia voluntad.

“Bueno, ¿qué quiere decir que la conciencia del hombre no es también producto de la programación a nivel genético?” Lucía respondió.

“Si ese es el caso, ¿cómo explicas a los criminales y villanos que simplemente no se preocupan por otras personas? Y la moralidad y la conciencia son nociones completamente subjetivas en el mejor de los casos; vea cuánto varían entre los países ricos y los pobres. No, la conciencia es una construcción social”.

“Los detalles de lo que constituye la conciencia de un individuo, tal vez. Pero la conciencia perse — incluida su rama, la religión—- es un producto de procesos evolutivos”.

“¿No me digas que estás tratando seriamente de sugerir que el altruismo puede coexistir con el darwinismo social?”

“Has oído hablar de la teoría de juegos, ¿verdad? Bueno, existe esta simulación que lleva al modelo varias iteraciones más adelante. Es cierto que al principio las personas tienden a actuar exclusivamente en su propio interés a corto plazo y no tienen reparos en pisotear a otras personas para obtener lo que quieren. El prisionero en el dilema del prisionero generalmente se alegra de delatar a su compañero si eso significa afeitarse algunos años de su propia condena. Pero cuando permite que la simulación se desarrolle, y usted introduce nuevos factores (en otras palabras, hace que el modelo sea más parecido a la vida real), entonces comienza a ver un cambio interesante. La posición de equilibrio a largo plazo es casi siempre de cooperación en lugar de competencia. Las personas se preparan para renunciar a un beneficio a corto plazo, incluso cuando está colgando justo frente a sus ojos, con el fin de actuar de una manera que beneficie al grupo en su conjunto “.

“Me resulta difícil de creer”, le dije.

“Puede parecer contradictorio al principio, pero tiene perfecto sentido lógico cuando empiezas a pensar en ello. Los individuos pueden obtener algún beneficio al traicionar a otros en las primeras etapas, pero tarde o temprano algunos de ellos se dan cuenta de que la cooperación dentro de una comunidad da como resultado un mejor resultado. Si un individuo todavía persiste en ser un traidor, los cooperadores se niegan a tratar con él, por lo que su única opción es intentar formar una comunidad con otros traidores, y estas comunidades nunca son estables, ya que los traidores son, por definición, siempre se apuñalan por la espalda”.

“¿Entonces estás diciendo que la conciencia surge cuando los seres vivos comenzaron a agruparse en comunidades?”, Pregunté.

“Piénsalo. La mayoría de los animales son débiles, al menos como individuos. Para adaptarse a su entorno hostil, necesitaban adaptarse al trabajo conjunto como comunidad. Estas comunidades de

cooperadores se vuelven más exitosas evolutivamente, por lo que efectivamente superaron a los traidores y transmitieron sus genes a sus descendientes. Como especie, entonces, los genes que es más probable que se transmitan a la siguiente generación son los de los cooperadores, en lugar de los traidores. ¿Es tan exagerado imaginar que con el tiempo la cooperación se incrusta en la estructura genética de la especie y que el altruismo se convierte efectivamente en un instinto?

“¿Entonces estás diciendo que mi decisión de matar a mi propia madre no tenía nada que ver con mi alma y todo que ver con mi genética? ¿Que fue la decisión predeterminada para mi cerebro, como tú lo pones?”

“No exactamente”. Lucia negó con la cabeza. “Aunque entiendo por qué a algunas personas les gusta la idea de poder reducir todas las decisiones humanas a la genética o al determinismo biológico. De todos modos, pensé que habías dicho que no te suscribías a ninguna creencia religiosa “.

“Eso es verdad, sí”

“Aun con eso, entonces. ¿Por qué tienes que recurrir a ideas metafísicas como el alma para explicar tus acciones?”

Eso me detuvo en seco. ¿Qué significaba, exactamente, decir que tenías un alma? ¿Cuáles fueron las implicaciones de decir que la humanidad tenía algún tipo de esencia fundamental que existía en una elevada reclusión, sin ser tocada por las duras y sucias realidades de este mundo? ¿Podría ser que la idea del espíritu fuera solo una ficción que compré para poder aligerar la carga que cargaba, de todos los dictadores y villanos que había matado y todas las víctimas inocentes que había abandonado a sus destinos? ¿De modo que sus muertes de algún modo serían atemperadas por el pensamiento de que al menos una parte de ellas continuaría existiendo en un universo alternativo, uno que llamamos cielo, infierno o lo que sea?

Mierda. Yo no era ateo Cuando llegó el momento, creía exactamente en el mismo tipo de mierda en que creían todas las personas religiosas.

Lo hice porque quería huir de todas las implicaciones de mis acciones. Alex no se había escapado. O tal vez no podría escapar. A diferencia de mí, Alex había elegido enfrentarse a la religión de frente. Alex nunca había usado la religión como excusa.